Critique d’art par Stig Åke Ståhlnacke

Stig Åke Ståhlnacke, critique d’art de International Association of Art Critics, AICA s’exprime sur mes photographies :

En tant que critique d’art, j’ai visité d’innombrables galeries au cours de plus de 50 ans et contemplé des milliers et des milliers d’œuvres. Je crains d’avoir vu tant d’images, d’avoir déambulé si machinalement et consciencieusement dans les galeries que mon esprit en a été ébranlé. Que ma sensibilité a été menacée, au risque de se noyer dans la malédiction du regard habituel.

C’est une maladie terrible. C’est la menace contre la curiosité, l’ouverture et la poésie de mon esprit.

C’est alors que les images — ou ce que vous regardez — deviennent quelque chose de plus ou moins insignifiant, un bien de consommation.

Mais il arrive aussi parfois que l’on pressente une volonté intérieure, un autre geste, un salut secret dans l’image. Ces moments sont rares, mais merveilleux.

Dans les images — les photographies — de la photographe française Roy Marie Christine France, il m’est arrivé de percevoir, au-delà des accessoires, quelque chose de ce salut adressé à mes sens. La surface est simple : la mer (oh, cette mer bruissante), les ombres qui murmurent et l’écume des vagues, le souffle divin, la beauté éphémère du printemps, la beauté des prairies.

Écoutez — déjà dans les titres mentionnés ici, elle nous parle de la poésie qui habite son cœur et qu’elle cherche à exprimer avec son appareil photo. Une chercheuse d’un monde intérieur, au-delà du pouvoir maudit de l’habitude sur nos yeux, sur notre capacité à voir et à pressentir ce qui existe au-delà de l’apparence.

Au-delà de l’ordinaire, dans les images de Roy Marie Christine France, je crois percevoir un hommage sincère et affectueux à la magie et à la beauté de la nature.

Ses images me font penser à ce qui est si souvent perdu lorsque nous regardons l’art. La lumière intérieure d’une œuvre, son chant poétique, sa signification la plus profonde.

Aussi ambitieux que cela puisse paraître, j’oserais affirmer que les images très quotidiennes de Roy Marie Christine France ont, le temps d’un instant, d’un moment, ouvert mon regard sur ce qui est peut-être le sens le plus intime de l’art : me rendre — nous rendre — voyants.

Mais la raison pour laquelle vous, spectateurs, quittez si souvent les expositions d’art avec découragement, tient évidemment au fait qu’il y a si rarement une signification plus profonde, un amour véritable dans les œuvres. Qu’elles ont été créées machinalement, selon des schémas répétitifs, produites en série, fabriquées comme un produit parmi d’autres. Une surface décorative à accrocher au mur, uniquement pour orner. Peut-être même pour se vanter. Au lieu d’être ce que je veux y trouver : un petit fredonnement vague sur l’étrangeté et peut-être même la beauté de la vie et de l’existence.

Comment donc, parmi tous ces milliers d’œuvres plus ou moins insensibles, trouver celles qui vous murmurent discrètement de regarder, et de regarder encore, et de regarder une fois de plus, pour percevoir ce que vous cherchez vraiment — un peu d’amour ?

De l’amour pour quoi ?

Eh bien, cela n’est pas écrit sur votre front. Vous devez chercher vous-même ce qui vous cherche.

Quelque chose de tout cela, je crois à nouveau le pressentir dans les images de Roy Marie Christine France.

Peut-être au-delà de la surface, un rayon de vie ou un beau signe d’une volonté intérieure.

En ce qui concerne notre sensibilité — notamment la capacité de voir, de percevoir —, je crois que celle-ci dépend de ce qui, dans nos vies, s’interpose entre nous et le simple : par exemple le stress, la course au succès, à l’argent, etc.

Ce que je pense avoir perdu, c’est par exemple le geste, le geste tendre, le geste comme une caresse sur une joue, une paume qui effleure votre main, une main qui passe furtivement dans vos cheveux. Ces petits mouvements qui peuvent être des expressions d’amour, une faim de contact, un besoin de proximité — nous les manquons si terriblement souvent, nous les percevons à peine, parce que nous sommes devenus si engourdis dans notre vie émotionnelle.

Le résultat peut être que nous errons parmi les autres, muets, aveugles, insensibles à ce qui se passe peut-être autour de nous.

Que nous ne voyons même pas un regard doux et affamé. Ce sont peut-être des signes de dollar ou une ardeur au succès ou quelque superficialité que nous portons dans le regard.

Comment serions-nous alors capables de voir ou de percevoir les salutations d’un monde intérieur ?

Les images de Roy Marie Christine France m’ont accompagné en pensée jusqu’à la mer. La mer : ce phénomène, cette force primordiale et cette capacité à éveiller nos émotions. La mer qui donne et prend, la mer comme origine de la vie, le chant éternel de la vie que nous portons en nous. La mer qui peut parfois même nous offrir un sentiment de renaissance.

Je me suis assis un moment au bord de la mer, quelque part dans un paysage désert. J’étais assis exactement là où la mer rencontre la terre, mon pied touchait la vague fraîche qui venait se briser, encore et encore. Doucement, je me suis apaisé. Mon regard s’est porté vers la mer qui ondulait et venait se répandre, son chant ne voulait jamais finir, et à l’horizon, la lumière du ciel perçait. C’était un moment magique, comme si, l’espace d’une seconde, on entrevoyait un éclat d’éternité.

Cet instant, ces heures au bord de la mer m’ont transformé. Le souvenir de cette journée, de cette expérience, demeure encore en moi. Il fut grand et intense, cet instant, et pour une seconde je le revois, j’en suis rappelé dans les images marines de Roy Marie Christine France.

C’est peut-être ainsi que l’art peut — doit (?) — fonctionner quand il est à son meilleur. C’est ainsi que parfois je sonde, dans ma quête ardente et jamais achevée, la signification intérieure de l’art.

Un sentiment quelque peu similaire, « sacré », je l’ai vécu une fois lors d’une simple exposition dans une toute petite galerie quelque part dans le nord austère de la Suède. Y étaient accrochées quelques peintures de paysages, extérieurement modestes, extrêmement simples, de petits formats avec quelques cadres en bois grossièrement cloués.

Des images simples, oui. En surface, de simples peintures de paysages apparemment ordinaires. MAIS mon Dieu, comme ces tableaux rayonnaient de vie, irradiaient de bonheur. Comme s’ils transmettaient un chant sur la beauté infinie de la vie.

Cette fois-là, j’ai vécu la magie de l’art telle que je pouvais parfois la pressentir dans les images de Roy Marie Christine France. Pas la même ardeur que dans le nord de la Suède — car cette fois-là j’avais éprouvé ce que signifient les mots : pose le pinceau sur la toile et le miracle se produit — mais maintenant, dans ces images d’un paysage français, je perçois un ton autre, bien plus doux, imprégné de la tradition picturale française, et pourtant séduisant, d’une séduisante nostalgie. Nostalgie des méandres envoûtants de la surface.

Dans les images magiques du Norrland froid et austère, il y avait, il y a tant de l’âme et du caractère d’un peuple. Mais les images de Roy Marie Christine France sont plus douces, plus subtiles. Tout à fait dans la tradition française, me semble-t-il (peut-être un cliché, mais telle est mon impression, ma réflexion).

Cette façon qu’a Roy Marie Christine France de donner forme à ce qu’elle perçoit, je la retrouve également dans ses autres images.

Elle est loin du brutal et du sensationnel superficiels, et tourne constamment son objectif, son regard, vers les visions plus douces, les situations plus tendres.

Je livre ici une interprétation extrêmement subjective de quelques images tirées de l’œuvre de la photographe française Roy Marie Christine France. Je tiens à souligner que cette interprétation ne reflète entièrement que le point de vue d’un seul « amoureux de l’art ».

Mais d’un adorateur, d’un chercheur de la poésie de l’art dans son sens le plus intime : fredonner pour nous une douce mélodie sur ce que nous pouvons parfois entrevoir de merveilleux.

Si seulement nous avions lavé nos yeux de la malédiction et de la cécité du regard habituel.

Stig Åke Ståhlnacke

Critique d’art